Nada es parámetro para describir lo que siento al sentirte moverte dentro mío, y saberte bien.
Como contarte que las estrellas brillan esperando tu llegada, que mi mundo cambia de colores, solo por esperar sentir el perfume de tu esencia.
Te imagino en los ojos de tu padre.
Vienes y vas como las olas planas de un mar calmo. Todavía no tienes la fuerza suficiente para arrastrarme.
Estás cerca y, sin embargo, ya siento inminente tu partida.
Y yo acá.
Inmóvil, paralizada, adormecida. Sólo me conformo con seguir despidiéndote. Acaso podría hacer algo?
Te fundes con el ayer como siempre. Eres parte de mi historia aún no escrita, la de lo que pudo ser. Si tuviera el valor de escribirte. Si dependiera solo de mí hacerlo, desgarraría mis hojas con la pluma y te haría tinta mía.
Te pienso, te abarco, quiero emanar tu perfume.
“Depender de otra persona para estar alegre o triste es ir contra la realidad. La felicidad y la alegría no pueden venirme de afuera. Están dentro de mí.
Lo que venga de afuera puede estimularme más o menos, pero no puede darme ni una pizca de felicidad: sólo Yo puedo actualizar y expresar desde mi propia realidad, las potencias de amor que pueden hacerme feliz.” Anthony de Mello
Con la amarga inspiración de escribirte a falta del ardiente deseo de buscarte, yacen mis versos secos como las ramas de aquel árbol… y aún de pié.
A veces me elevo,
doy mil volteretas
a veces me encierro
tras puertas abiertas
a veces te cuento
por que este silencio
y es que a veces soy tuyo
y a veces del viento.
a veces de un hilo
y a veces de un ciento
y hay veces, mi vida,
te juro que pienso:
¿por qué es tan difícil
sentir como siento?
sentir ¡como siento!
que sea difícil
a veces te miro
y a veces te dejas
me prestas tus alas,
revisas tus huellas
a veces por todo
aunque nunca me falles
a veces soy tuyo
y a veces de nadie
a veces te juro
de veras que siento,
no darte la vida entera,
darte sólo esos momentos
¿por qué es tan dificil?…
vivir solo es eso…
vivir, solo es eso…
¿por qué es tan dificil?
cuando nadie me ve
puedo ser o no ser
cuando nadie me ve
pongo el mundo del revés
cuando nadie me ve
no me limita la piel
cuando nadie me ve
puedo ser o no ser
cuando nadie me ve.
a veces me elevo,
doy mil volteretas
a veces me encierro
tras puertas abiertas
a veces te cuento
por que este silencio
y es que a veces soy
tuyo y a veces del viento
te escribo desde los
centros de mi propia existencia
donde nacen las ansias
la infinita esencia
hay cosas muy tuyas
que yo no comprendo
y hay cosas tan mías
pero es que yo no las veo
supongo que pienso
que yo no las tengo
no entiendo mi vida,
se encienden los versos
que a oscuras te puedo,
lo siento no acierto
no enciendas las luces que tengo
desnudos,
el alma y el cuerpo
cuando nadie me ve
puedo ser o no ser…
Alejandro Sanz, y a veces yo
A veces oigo tu canto de melancolía en la brisa de las tardes.
A veces mi lamento rasjuña las paredes mohosas de esta cueva y te alcanza.
A veces te busco, en un intervalo de tiempo y espacio entre la paz y la razón, como los atardeceres buscan la montaña.
A veces te encuentro, como el agua de la cascada se hace espuma en el aire. Como todo al final se vuelve uno.
Quiero volver a sentirte.
Una vez escuché que los hijos elegimos a nuestros padres. Esto provocó una serie de contradicciones en mí ya que siempre me quejo de todo lo que no me gusta de mis padres. Pero al final de la queja me encontré con todas las cosas maravillosas que aprendí de ellos, entonces vi la fuerza, el amor, la perseverancia, el sacrificio, las renuncias y tantos esfuerzos que hicieron y hacen mis padres para mí y mis hermanos.
Entonces pienso… qué tengo yo para ofrecerte?
Quisiera darte más motivos para aproximar tu llegada. Hace tiempo que te espero.
Sé que desde las estrellas esperás el momento adecuado. A veces la ansiedad puede conmigo, es que quisiera ya tenerte en mis brazos…
Tu padre y yo no vemos la hora de conocerte. Él es un hombre extraordinario, ya verás. Pone tantas ganas en todo lo que hace, siempre está buscando más cosas que aprender. Vive cada día como una experiencia irrepetible, yo aprendo mucho de él.
Te pienso… te imagino… como serás?… imagino tu mirada, tu sonrisa, tus manitos…
Imagino que traerás un mundo nuevo para nosotros, se que nos esperan largas noches sin dormir para cuidarte. Te esperamos.
“Sé que en algún lugar del mundo, existe una rosa única, distinta de todas las demás rosas, una cuya delicadeza, candor e inocencia, harán despertar de su letargo a mi alma, mi corazón y mis riñones.”
El Principito
El vago juega con la idea
de crear un gran sistema
que permita otra fusión
otro tipo de valor
Pero la bruja lo contiene
y adivina lo que quiere
porque ella fue y volvió
al infierno del terror
a ese mundo tan glotón
que te come el corazón
A veces pasa que la fiebre
sube misteriosamente
y se retira sin razón
como toda aparición
Una burbuja reventada
ya no significa nada
y abatidos van los dos
sin creencia o religión
alejándose del sol
en opuesta dirección
Un retorno eterno
al vacío
al vacío
Un retorno eterno
al vacío
vacío…
Nunca la vida es tan precisa
nadie tiene esa pija
que te saca del motor
y te muestra algo mejor
Ni el astronauta, ni la bruja
saben qua hacer con la culpa
y el miedo que les dejó
su sideral de conexión
Y en el aire ruedan
gotas de amor…
gotas de amor…
La Bersuit Vergarabat
Como quien viaja a lomos de una yegua sombría,
por la ciudad camino, no preguntéis adónde.
Busco acaso un encuentro que me ilumine el día,
y no hallo más que puertas que niegan lo que esconden.
Las chimeneas vierten su vómito de humo
a un cielo cada vez más lejano y más alto.
Por las paredes ocres se desparrama el zumo
de una fruta de sangre crecida en el asfalto.
Ya el campo estará verde, debe ser Primavera,
cruza por mi mirada un tren interminable,
el barrio donde habito no es ninguna pradera,
desolado paisaje de antenas y de cables.
Vivo en el númeor siete, calle Melancolía.
Quiero mudarme hace años al barrio de la alegría.
Pero siempre que lo intento ha salido ya el tranvía
y en la escalera me siento a silbar mi melodía.
Como quien viaja a bordo de un barco enloquecido,
que viene de la noche y va a ninguna parte,
así mis pies descienden la cuesta del olvido,
fatigados de tanto andar sin encontrarte.
Luego, de vuelta a casa, enciendo un cigarrillo,
ordeno mis papeles, resuelvo un crucigrama;
me enfado con las sombras que pueblan los pasillos
y me abrazo a la ausencia que dejas en mi cama.
Trepo por tu recuerdo como una enredadera
que no encuentra ventanas donde agarrarse, soy
esa absurda epidemia que sufren las aceras,
si quieres encontrarme, ya sabes dónde estoy.
Vivo en el número siete, calle Melancolía.
Quiero mudarme hace años al barrio de la alegría.
Pero siempre que lo intento ha salido ya el tranvía
y en la escalera me siento a silbar mi melodía…
del Maestro Joaquín Sabina
Culpa, miedo, bronca. Un vacío plagado de visitas oportunas. Dudas. Y mi desidia… y mi pereza, poniendo todo a un mismo nivel. Cómodamente adormecida, sumergida en el fango gris, donde Todo es gris.
Solo a veces ellas se dejan ver, hermosas, vistiendo la noche de diamantes. En mi letargo infinito el tiempo se estira, y ya no es parámetro.
En vano es sentir bronca por aquello que no reconocemos como propio. Porque una vez visto dentro, solo se puede sentir compasión. Eso es entender y comprender.
Solo se siente culpa cuando se niega la propia verdad. En medio de la noche la luna es Luz.
